"A conversa do adulto com a criança é, numa medida significativa, estranha ao mundo subjectivo da criança, que terá de traduzir a cultura do adulto para o seu próprio sistema interpretativo. A compreensão resulta da sintonização afectiva, da eficácia prática da comunicação (cumprir ordens, etc) e da assimilação progressiva de informação. Mas há um mundo interior que só é parcialmente partilhado, por insuficiência da criança em conhecer o mundo do adulto e por desinteresse e amnésia do adulto em relação ao mundo interior da criança." José Manuel Jara "Razão Reencontrada" ed. Quarteto.

"Eingya"

Música perfeita para um dia cinzento molhado,
que banham a face,
concordando com a justeza das notas...

by Me

Não posso olhar, não devo olhar mas....

... o olhar dela é-me....

... eu não consigo resistir, vou ter que olhar mas....

... mas vou olhar com desprezo e não demonstrar qualquer fraqueza...

e os lábios. Só agora é que me lembrei dos lábios dela, aqui tão perto dos meus. A tentação é grande, ela sufoca-me, está em todo o lado. Encontro-a em todo o lado. Estarei a enlouquecer por querer tanto aqueles lábios e aqueles olhos?

Afinal não vou olhar, vou ignorá-la ao máximo. Ela não está aqui, é apenas a minha imaginação.

... Hai! Aqueles olhos...

by me
Os sonhos são sempre sonhos que se desejam, algumas vezes escritas com bolhas de sabão outras vezes a fogo.... daquele que se consegue captar num negativo para recordar sempre que se quiser.... KAPUT (longe vai a distância temporal)

"Se o homem não fechasse soberamente os olhos de tempos em tempos, em breve não teria mais nada que merecesse ser contemplado." René Char

"Para o animal que tem linguagem a solidão é sempre uma mentira." Peter Sloterdijk ("Ensaio sonre a intoxicação voluntária"

Cinema grátis
Livre de pensamento!

Venda livre
- Free of Thoughts –
Só sentir,
Mata-se a consciência.
by Catarina
Molhar a ponta do dedo
- com café –
Transfigura imagem,
Recria-se uma linguagem,
Faz-se sentido e uma escolha.
Viver um caminho,
- Way to our own madness.

Depois de muitas noites de silêncio vem a fome...tingido a vermelho, tal como o sangue que pelos vistos nunca deixou de circular nestas já magras mãos e mente....

by Me

Pode muito bem ser a descrição da noite de ontem.... duas da manhã e não havia mais nenhuma saída, tinha mesmo que ser por alí... e assim foi, curta a noite e poucas memórias restaram, pelo menos na minha mente porque em termos colectivos foi uma grande falha, da minha parte...

by Me

(em memória a Anthony Clown, "Os Segundos Nomes", palhaçada à Liminha e muito uísque à mistura, o maldito uísque... que venha mais um então)

Depois de uma primeira experiência estranha com "Audição" de Takeshi Miike....



Uma segunda experiência igualmente estranha com um segundo filme do mesmo realizador japonês, "Visitor Q".

Uma família disfuncional, em que o pai filma a filha na prostituição e paga-lhe para ter relações sexuais, a mulher é heroínomana, o filho mais novo bate na mãe. Até aqui tudo bem, até que aparece um estranho visitante que vai reunir a família, tornando-a psicopata mas alegre...

Quem é que diz que matar não une?

e

Quem é que quer a visita do tal Sr. Q?

Primeira estreia,
Primeiro golo,
(da equipa também),
Primeira divisão,
Primeira derrota e desilusão,
primeiras marcas de guerra,
(será desta que me torno um homem, será este o ritual certo?),
primeiro rasgão no peito...

by Me

Ardeu,
Doeu,
Não foi falta,
Mas era,
A culpa era do árbitro
(ou do treinador)
Como sempre.

Ficaram as marcas,
Escritas a a sangue pisado.

My blog is worth $9,597.18.
How much is your blog worth?

Sinal da paz na lapela,
No capacete:“Born to Kill”,
Incongruente?
Sim, o homem.

Stanley Kubrik


Critica a morte de mulheres e crianças,
Mas também mata mulheres,
Como se abatem cavalos em sofrimento.
Chorasse os mortos,
Inicialmente, depois passa a rotina.
Já não há nada para chorar,
Nem a perda da consciência,
Nem a loucura que nasce.

“This is my Riffle,
There are many like it,
But this one is mine.
…
Without my riffle I’m useless”
Gritam a plenos pulmões,
Sem convicção, então,
Para a descobrir no terreno.

As armas não existem,
Nem os perigos,
Apenas os homens incongruentes,
(in)Felizes por estarem vivos,
Pensam eles,
Mortos à nascença,
Contraditórios por natureza,
Loucos sem o saberem,
Loucos por enlouquecerem os outros,
Sem o saberem,
Com a sua incongruência e inocência que só o homem pode possuir,
E a sua loucura,
[única solução de um homem saudável].

Muitas recordações.... de memórias que não foram minhas.

!973, 1980, 1981.....



e uma mais recente...desde aí que nunca mais foi a mesma... decorria o ano de 1992, primeiro album dela (talvez ainda com a memória fresca das tais recordações)

By Me

Stairway to...

Para onde gostarias que elas te levassem?

Eu acho que sei para onde fujo e tu?

By Me

É na escuridão que se encontram as perolas, multicolores, que é a dádiva da luz recebida pelos olhos.

By Me

Dia de descanso, voto, comprar o jornal e o do dia anterior que não tinha sido adquirido por descuido, por isso dia de leitura, de conversas banais com transeuntes, café fora de casa, tirar as ultimas marcas do verão do alpendre, pois já apanham a chuva que penetra até aos seus ossos, os corrói e os destrói.

Dia de repor escrita esquecida no tempo de pequenos cadernos, feitos para mãos pequenas e canetas minúsculas. A letra, por estranho que pareça, aparece do tamanho normal e com uma caligrafia mais que perfeita. Apanham um pouco de água, que a esborrata mas nada de importante é perdido, ganhasse um pouco de tinta na mão, como recordação.

E o tempo passa ao compasso de uma luz cada vez mais amarelada, tal como os velhos livros esquecidos no sotão de uma também antiga casa. Lá no meio encontrei estas palavras perdidas pelo tempo, já um pouco inclinadas pelo peso da idade, numa língua latina que não a nossa e proveniente de uma mão desconhecida. Restou esta memória ou este objecto de memória, pouco antes de terem alimentado mais um fogo que aquece algumas almas numa gélida noite de inverno, esperando para que o sol de Verão volte.

By Me

O momento quando a luz escrevia na escuridão.

O que escrevia?

Não sei, mas transmitia a paz igual à que se tem quando enviamos a cabeça dentro de água e o mundo distorce, nos sentidos, e tudo parece mais calmo.

Há quem se feche a sete chaves, dentro de si mesmo, fale consigo mesmo, coloque grades antes de chegar ao seu portão de entrada e veja tudo, o mundo, pelo espaço que separa as barras que o (des)protegem. Lá do alto mira tudo com curiosidade e guarda tudo para si, como relíquias que só para ele foram feitas.
Por outro lado existem aqueles que se encerram do lado de fora e colocam dentro das grades o mundo, frágil, que nos rodeia com a intenção de o preservar e se possível congelar no tempo e perpetuar os “bons velhos” tempos.

By Me

A imagem é igual para os dois lados, basta apenas escolher o lado em que se prefere viver….

By Me

Foi um acontecimento raro, pelo menos este ano, o das chamas que devoram árvores a um ritmo inumano.
Por isso, só o podia apanhar em flagrante delito, ainda que à distância. Apanhei-o desprevenido e assim o consegui.

Ouve um trausente que me impressinou pela astúcia:
"O que mais impressionou-me nele foi o som por ele provocado. Foi assim que descobri que ele andava por perto. Nunca mais me hei-de esquecer. Juro pela alma da minha mãezinha que está lá em cima no céu."

Eu acreditei, que a mãezinha dele tinha ido para o céu, com muitas reticências desde que li Gil Vicente, e que o som é único, mas isso já não posso confirmar ou garantir até porque as películas fotográficas ainda não têm a capacidade de captar o som e a imagem ao mesmo tempo.